Sento-me onde a luz rompe o rosto. E as belas fábulas caem. De cor ou melhor. Abaixo do que o conceito ou a presunção. Alimento e roupa  ...indescritíveis como necessidade de liberdade   e justiça. A presença de reverência, incrível, terrível e discreta...repleta...

E contígua, noite e meio-dia ao mesmo tempo. E mais do que qualquer coisa que possamos nomear agora ou então ou...uma vez, mais do que a carne e  mais do que o muito longe.

Tem as pernas lindas, o acariciar e amaldiçoar o lindo cabelo. À noite, dorme, bebe, pensa e lê uma variedade de mestres literários:

“Então ele é fraco  ...  É uma maldade decente o suficiente.”

Um perfume adorável e é uma davida, não totalmente consciente de seu próprio poder. Como uma canção sagrada de uma determinada região da cidade, a região negra. Portanto...não se pode captar a alma ou o corpo inteiramente.

Sem dinheiro ou boas maneiras ou matriz nas letras...uma progressão geométrica de perda. A calamidade do amor. Olhos e bocas de beijos ampliados. Apenas uma espécie de sonho numa cadeia de eventos, a escala de perda...não há nenhum bom senso nisso.

Com que rapidez os olhos sucessivos começam a olhar, não ler. Persistido, através de larguras e comprimentos de tempo. A fidelidade de pedra, dificilmente significa que veio a ser. Eu acredito. Eu conheci duas vezes. Ambas as vezes (assim pensei) para não rir. Mas estavam fodidos por sua vez. Por tolos em fatos e sapatos antiquados.

Mas onde vamos estar, e por quê, e quem? Os mortos desprivilegiados devem querer saber. Ser as pessoas que pretendemos ser, para continuar, para onde queríamos ir. Que tentamos nos tornar justos e compassivos, igual, capaz e livre. Exceto na mente daqueles que o chamam de... Agora.

Deixar para trás noites de terror e medo. Em um amanhecer que é maravilhosamente claro. Trazendo os presentes dos meus ancestrais. De um passado enraizado na dor, o sonho e a esperança do escravo. Ombros caindo como lágrimas, Enfraquecido por gritos comoventes? A minha arrogância ofende? Não leve muito a sério, nem a peito. 

De longas janelas em uma cidade provinciana. Os Bairros, o Tejo, as Igrejas, a Viela... enfeitadas e enlouquecidas pelo sol da tarde. É intensamente triste, saber que chega a noite. Algo a ver com a violência. Um longo caminho de volta, recompensas erradas, eternidades arrogantes.

Sangue azul sangue verdadeiro de sangue... Osso dos ossos, osso da honra, osso da força... Espinha dorsal conectada ao osso da sábia cabeça conectada. Através dos ossos do corpo aos ossos todos conectados. Até que a mente com o amor Ou a necessidade preocupante, o desejo é um fogo de artifício. E então é mais do que isso ou isso Mais do que palavras ou imagens. Mais do que eles mesmos!

É mais selvagem do que o mundo mais habitado por humanos, em que o mundo exterior esvoaça pelas janelas, como cenas de um filme...uma mulher, uma toalha de mesa manchada após o jantar, um navio vermelho na costa. A névoa fina fechada, completando a separação. A atmosfera de ameaça do lado de fora o coração.

Em outra metade do tempo era sentimental, severa, agora, o homem entrega ao outro a miséria! E no meio da garganta um do outro. Rebuçado de dor. Medalhão da morte. lobos da memória! Mas é para outros inalterado, de longo alcance de um largo olhar, que pode voltar.

A minha esperança...

Uma terra onde o ar é mais azul, de onde sento e olho o espaço,até é um lábio. Impossível,saber a diferença, sobre os corpos amassados,o sol derramado. Inspiração é a radiação mais mortal. Assim que chega, a terra é celestial. Como o vinho espera anos e anos para atingir o pico. Eu juro que ainda sonho...

O velho Sócrates é que estava correto ao contar aos amigos atenienses, que os governos são apenas isso...uma pessoa com muitas cabeças que não pode pensar como um só. E eles balançam da paz para a guerra, e de volta...uma ampla força de uma forca, assim como o pêndulo do relógio do mundo. 

Uma guerra para alimentar as crianças,a mesma guerra para vestir as costas. E a guerra para pagar a guerra para manter cheio o tanque de guerra para acabar com a loucura calculada. Os pobres. Pobres eles e vamos nós,que batalhamos aqui em casa,temos o nosso dia ao sol...da liberdade!

Os bilhões de seres humanos vivem na Terra agora! Deslocamos ou extinguimos tantas outras espécies,na verdade perdemos noção...existem poucos lugares onde os estranhos podem ficar respeitosamente juntos em silêncio. Até 80% da comunicação humana é não-verbal, lembre-se deste pormenor.

E posso dizer que...então,nós existimos? Veio-me uma leve inclinação azul e branca. A palavra como anjos lamuriosos para amargar, que a partícula é invisível, como a luz se curva em torno de um corpo. A matéria é hipotética,conhecer o que não pode ser visto...

O descontentamento a irromper de novo e outra vez...novo. Uma mentira ninguém olha porque ninguém se importa, agarrado ao prazer de um toque de sanidade de vítima das vítimas. Ao lutar contra o papel que empurro o dia todo,a minha esperança.  

 

Um homem sem intenções sabe ele que só prejudica, numa cicatriz que fosse fechar, o dano tão preciso que nenhuma língua poderia sarar.

E se! Completamente, e está errado.

E se eu lembrar-me que eram dois de nós...

Entre a lua dos dementes, eu repouso o meu corpo como um machado sem cabeça, em uma cama de ervas daninhas de lábios .

Amor dos muitos grandes incêndios.

A paixão de um fogo feito de muita dor, cada um dos quais exala um odor.

O amor não dura, mas é o oposto das paixões que não duram.

Para o definhamento.

Para o recente.

Para o holograma.

Para o desesperadamente.

Para a testosterona.

Como um historiador de arte inconsciente. Qual é a sensação lá embaixo?

A parte que não pode saber...e deveria.