Um homem sem intenções sabe ele que só prejudica, numa cicatriz que fosse fechar, o dano tão preciso que nenhuma língua poderia sarar.

E se! Completamente, e está errado.

E se eu lembrar-me que eram dois de nós...

Entre a lua dos dementes, eu repouso o meu corpo como um machado sem cabeça, em uma cama de ervas daninhas de lábios .

Amor dos muitos grandes incêndios.

A paixão de um fogo feito de muita dor, cada um dos quais exala um odor.

O amor não dura, mas é o oposto das paixões que não duram.

Para o definhamento.

Para o recente.

Para o holograma.

Para o desesperadamente.

Para a testosterona.

Como um historiador de arte inconsciente. Qual é a sensação lá embaixo?

A parte que não pode saber...e deveria.