A altura não faz mal...bem acima das piscinas dos subúrbios, levitam frios nervosos.Vaga fria da última página do dicionário...nome com uma faca,e a faca contra a garganta. Um machado acima de cada entrada separada como o herói dificilmente torna-se uma voz.

Onde o velho mundo voou...eles sussurraram durante todo o inverno,contando os minutos congelados,agora são apenas duas escolhas, reza a história,e nenhuma delas é boa. No primeiro sonho o anjo sonhou...no próximo sonho o anjo conta à sua história.

Estava quieta e o mundo estava calmo. As palavras foram ditas como se não houvesse. Queria muito mais ser,estava quieta porque tinha que estar.O silêncio fazia do significado, parte da mente...E o mundo estava calmo. A verdade em um mundo Álamo.

Uma mulher contou algo sobre a guerra,disse:

- "é a única coisa que mantém os corpos ocupados".

Pensei nos dedos numas costas,e passar para o peito,contar as vértebras,uma por uma...

Do queixo que ela descansa na dobra do cotovelo,o olhar dela, o que o olho ve entra num círculo...O mundo está conectado  na respiração que sai das narinas. E qualquer amor aberto se torna Um. Uma forma dentro... do círculo.

Eu sei que é difícil ouvir,acho Eu,leio,penso,vivo demais.Muitas vezes preciso de uma vontade transcendental . E é o mundo que nos faz pensar, é a pólvora inventada.Claro, que podia criar um novo exemplo do nada...mas a poesia está no mundo...e no complicado.