Um homem sem intenções sabe ele que só prejudica, numa cicatriz que fosse fechar, o dano tão preciso que nenhuma língua poderia sarar.

E se! Completamente, e está errado.

E se eu lembrar-me que eram dois de nós...

Entre a lua dos dementes, eu repouso o meu corpo como um machado sem cabeça, em uma cama de ervas daninhas de lábios .

Amor dos muitos grandes incêndios.

A paixão de um fogo feito de muita dor, cada um dos quais exala um odor.

O amor não dura, mas é o oposto das paixões que não duram.

Para o definhamento.

Para o recente.

Para o holograma.

Para o desesperadamente.

Para a testosterona.

Como um historiador de arte inconsciente. Qual é a sensação lá embaixo?

A parte que não pode saber...e deveria. 

Uma carta que chegou de muito longe. 

Uma carta sem órbita. 

Cada palavra é uma sala redonda. 

Cada frase um inseto que passa suavemente por cima de outro inseto,aproveitar a fama que existe. Avançando um passo de cada vez, dedicado a uma vida de posteridade e a uma ideia do futuro. Observando as ondas da humanidade, tem de ser  nesse palco, sobrevivendo ao mundo...onde a coação para a equação apropriada que faz um tipo de misteriosa...subtrair-se sem uma esfera incompleta. Renasce um adivinho pelo princípio onde a subjetividade é lamentoso. Do qual, uma audiência invisível escuta.  

Sons que por repetição repentina totalmente...contendo a mente. Da qual não pode descer...numa emoção de duas pessoas,de duas...emoções que fundamentam uma só. Seja a descoberta de uma satisfação.

O poema do ato no toque.

Nesta paisagem cinza queimada.

Eu ouço a exclamação silenciosa de ressurgimento e renascimento...

Semente que enterrou profundamente diante da fúria da natureza...

A essência que alimenta as pequenas raízes...

Como o espírito sobe as pétalas e irradia o olho dourado.

Mas depois de um segundo inverno,

depois um terceiro, e um quarto...

Vem algo sereno e quente...

Atrás da névoa que paira no ar após a passagem...

Algo novo.

Embalamos os eus adultos em pequenas paredes de metal.

Não dizemos que nos sentimos como um papel numa fonte.

Inevitavelmente eu vou aprender...

Estar sozinho, estar sempre sozinho, nada para sempre...

Exceto a respiração. Exceto por tudo.

Inclinei a cabeça para trás, entre as ripas da cabeceira. 

Acendi uma fogueira pela manhã, examinei as cinzas por significados, a imagem de um anel, a semelhança de um gato pardo,uma cama,um cavalo. Procurei as caixas de vidro dos olhos, de luz...mais tarde a dos bons governos. As entidades políticas de tudo o que se cria, são coincidência e...em qualquer tempo, caso, irrelevantes. Toda a pergunta implica alguma noção do que está a ser perguntado. A natureza heterogénea não é estranha a ninguém. A mente torna-se visível por meio de funções inconscientes.

Existe uma maneira de falar do nosso passado ou das esperanças para o futuro. Numa página da História,uma força estética tornou-se um terror político,e foi forçado a renunciar essência da arte sem perceber que uma decisão existia...foi domada!

Aquilo que escrevo sobre a existência de um universo paralelo para criar um refúgio quando o meu silêncio persistir neste mundo que fui forçado a herdar. Posso provar que o amor existe...basta medir o aumento do fluxo sanguíneo para o córtex cingulado anterior do nosso cérebro.

E se fosse uma promessa, em ouvidos tão cheios de esperanças,de olhos para brilhar, enquanto os lábios ficam húmidos. E pousar uma flor no meio dos seios, de um pequeno jardim,onde todo amor se esconde, 

o olhar penetrante...aparentemente ainda, eternamente num olhar constante.

Ainda não percebemos que os homens, que expulsaram a poesia de sistemas bem ordenados, são os mesmos que costumavam tremer ao pensar nisso, através desse ato no tempo...uma poesia sublime?

Torna-se um círculo,o buraco que contém tudo.

Ventre, partes do corpo que ninguém pode ver.

Como quem sai de um buraco,de um vale azul,um mar. 

No escuro,vi aquele corpo como uma concha delicada.

Ou um engano macio,como este meu polegar curvo contra os lábios dela. 

O pó da ribalta.

Olhar sem olhar para fazer o círculo perfeito.

O primeiro sangue da terra.

Como os pássaros amam,um vestido de seda,um correio aéreo,um vermelho animal,cinzas tatuadas na cabeça.

Aquela respiração de borboleta,que liberta aromas, os seus segredos,aquele pólen que escurece na boca.

As dobras da pele.

Ela abaixou-se,e vi as partículas da poeira.

Havia uma partícula selvagem.

Foi glorificada pela distância e a calibração do esquecimento.

Então vi uma partícula pendurada.

Uma linha,uma mente que deve ser um líquido contínuo cego. 

Até que o desejo esteja completo.

A altura não faz mal...bem acima das piscinas dos subúrbios, levitam frios nervosos.Vaga fria da última página do dicionário...nome com uma faca,e a faca contra a garganta. Um machado acima de cada entrada separada como o herói dificilmente torna-se uma voz.

Onde o velho mundo voou...eles sussurraram durante todo o inverno,contando os minutos congelados,agora são apenas duas escolhas, reza a história,e nenhuma delas é boa. No primeiro sonho o anjo sonhou...no próximo sonho o anjo conta à sua história.

Estava quieta e o mundo estava calmo. As palavras foram ditas como se não houvesse. Queria muito mais ser,estava quieta porque tinha que estar.O silêncio fazia do significado, parte da mente...E o mundo estava calmo. A verdade em um mundo Álamo.

Uma mulher contou algo sobre a guerra,disse:

- "é a única coisa que mantém os corpos ocupados".

Pensei nos dedos numas costas,e passar para o peito,contar as vértebras,uma por uma...

Do queixo que ela descansa na dobra do cotovelo,o olhar dela, o que o olho ve entra num círculo...O mundo está conectado  na respiração que sai das narinas. E qualquer amor aberto se torna Um. Uma forma dentro... do círculo.

Eu sei que é difícil ouvir,acho Eu,leio,penso,vivo demais.Muitas vezes preciso de uma vontade transcendental . E é o mundo que nos faz pensar, é a pólvora inventada.Claro, que podia criar um novo exemplo do nada...mas a poesia está no mundo...e no complicado.

PARTE 1

Perto do amanhecer, encontrar uma estrada recém-cortada.

Apesar de todo o fervor, sabe bem ir a um lado mole no intelecto, numa rima infantil de dialeto. Ir a algum lugar em todas as linhas paralelas. Sonhos futuros mordiscam o mamilo branco, presos entre duas aguarelas. Murmurar ao lado do poder com todas as guerras nele, não é uma merda em um sistema que falha, nada além da autodestruição...que todos os inimigos se tornem poderosos, e vazios no oeste enquanto vendemos a nossa paz, orações murmuradas que não tem nada a ver com amor ou tesão.

Corpo imutável e movido, sólido como uma respiração no ar do inverno.

Relembrar os riscos e o valor de extremos, e essa experiência que ensina os comprimentos da inclinação permitidos. E que é mais fácil e mais sábio equilibrar uma pedra como estivesse na ponta do pé. Os braços estão espalhados em ambos os lados do corpo, as palmas das mãos abertas e voltadas para cima como dois lírios...os dedos finos enrolam-se suavemente, como estivessem a segurar os delírios. As pernas são puxadas para baixo, como se estivessem adormecido por lá. Um planeta, uma poeira. O que preenche o vazio das pedras preenche-nos por inteiro.

PARTE 2

Tenho um pressentimento, em um lugar sobrecarregados na questão que não estamos agora.

Às vezes as  maiores soluções são aquelas que seriam as mais pesadas, são as mesmas que flutuam. Risos impressionantes que iluminam o sofrimento...através de gerações e culturas, seguimos intrincados em rituais de desejo, de criação de mitos, de luto...por meio de perguntas simples e respostas corrosivas, chegamos sozinhos aos portões do insuportável.

Um deus não fala sobre nas ondas de rádio com uma voz humana, comum e salpicado de estática. 

Um Deus não fala na voz comum do terreno, cheio de vergonha. Como se as palavras faladas em voz alta, mesmo em um sonho, de alguma forma tornem isso possível. Um círculo descontínuo, uma vez arredondado entre as pernas. Pulsa dentro do corpo, nenhum pensamento acessível... especificamente nenhuma memória decorrente de um formigueiro de folículos, chamuscados com suor dos poros salgados. Inacessível...

E se assim for, só quero o corpo. 

O toque estranho do vento sobre a pele, nos braços, no cabelo frio. Colocar um dedo,no entanto,um desejo surgindo de dedos levantados. Aquele tremor de uma mensagem elétrica onde o osso encontra o movimento, queimado contra as paredes,imagem após, uma memória, um retrato.