Sento-me onde a luz rompe o rosto. E as belas fábulas caem. De cor ou melhor. Abaixo do que o conceito ou a presunção. Alimento e roupa  ...indescritíveis como necessidade de liberdade   e justiça. A presença de reverência, incrível, terrível e discreta...repleta...

E contígua, noite e meio-dia ao mesmo tempo. E mais do que qualquer coisa que possamos nomear agora ou então ou...uma vez, mais do que a carne e  mais do que o muito longe.

Tem as pernas lindas, o acariciar e amaldiçoar o lindo cabelo. À noite, dorme, bebe, pensa e lê uma variedade de mestres literários:

“Então ele é fraco  ...  É uma maldade decente o suficiente.”

Um perfume adorável e é uma davida, não totalmente consciente de seu próprio poder. Como uma canção sagrada de uma determinada região da cidade, a região negra. Portanto...não se pode captar a alma ou o corpo inteiramente.

Sem dinheiro ou boas maneiras ou matriz nas letras...uma progressão geométrica de perda. A calamidade do amor. Olhos e bocas de beijos ampliados. Apenas uma espécie de sonho numa cadeia de eventos, a escala de perda...não há nenhum bom senso nisso.

Com que rapidez os olhos sucessivos começam a olhar, não ler. Persistido, através de larguras e comprimentos de tempo. A fidelidade de pedra, dificilmente significa que veio a ser. Eu acredito. Eu conheci duas vezes. Ambas as vezes (assim pensei) para não rir. Mas estavam fodidos por sua vez. Por tolos em fatos e sapatos antiquados.

Mas onde vamos estar, e por quê, e quem? Os mortos desprivilegiados devem querer saber. Ser as pessoas que pretendemos ser, para continuar, para onde queríamos ir. Que tentamos nos tornar justos e compassivos, igual, capaz e livre. Exceto na mente daqueles que o chamam de... Agora.

Deixar para trás noites de terror e medo. Em um amanhecer que é maravilhosamente claro. Trazendo os presentes dos meus ancestrais. De um passado enraizado na dor, o sonho e a esperança do escravo. Ombros caindo como lágrimas, Enfraquecido por gritos comoventes? A minha arrogância ofende? Não leve muito a sério, nem a peito. 

De longas janelas em uma cidade provinciana. Os Bairros, o Tejo, as Igrejas, a Viela... enfeitadas e enlouquecidas pelo sol da tarde. É intensamente triste, saber que chega a noite. Algo a ver com a violência. Um longo caminho de volta, recompensas erradas, eternidades arrogantes.

Sangue azul sangue verdadeiro de sangue... Osso dos ossos, osso da honra, osso da força... Espinha dorsal conectada ao osso da sábia cabeça conectada. Através dos ossos do corpo aos ossos todos conectados. Até que a mente com o amor Ou a necessidade preocupante, o desejo é um fogo de artifício. E então é mais do que isso ou isso Mais do que palavras ou imagens. Mais do que eles mesmos!

É mais selvagem do que o mundo mais habitado por humanos, em que o mundo exterior esvoaça pelas janelas, como cenas de um filme...uma mulher, uma toalha de mesa manchada após o jantar, um navio vermelho na costa. A névoa fina fechada, completando a separação. A atmosfera de ameaça do lado de fora o coração.

Em outra metade do tempo era sentimental, severa, agora, o homem entrega ao outro a miséria! E no meio da garganta um do outro. Rebuçado de dor. Medalhão da morte. lobos da memória! Mas é para outros inalterado, de longo alcance de um largo olhar, que pode voltar.

A minha esperança...

Uma terra onde o ar é mais azul, de onde sento e olho o espaço,até é um lábio. Impossível,saber a diferença, sobre os corpos amassados,o sol derramado. Inspiração é a radiação mais mortal. Assim que chega, a terra é celestial. Como o vinho espera anos e anos para atingir o pico. Eu juro que ainda sonho...

O velho Sócrates é que estava correto ao contar aos amigos atenienses, que os governos são apenas isso...uma pessoa com muitas cabeças que não pode pensar como um só. E eles balançam da paz para a guerra, e de volta...uma ampla força de uma forca, assim como o pêndulo do relógio do mundo. 

Uma guerra para alimentar as crianças,a mesma guerra para vestir as costas. E a guerra para pagar a guerra para manter cheio o tanque de guerra para acabar com a loucura calculada. Os pobres. Pobres eles e vamos nós,que batalhamos aqui em casa,temos o nosso dia ao sol...da liberdade!

Os bilhões de seres humanos vivem na Terra agora! Deslocamos ou extinguimos tantas outras espécies,na verdade perdemos noção...existem poucos lugares onde os estranhos podem ficar respeitosamente juntos em silêncio. Até 80% da comunicação humana é não-verbal, lembre-se deste pormenor.

E posso dizer que...então,nós existimos? Veio-me uma leve inclinação azul e branca. A palavra como anjos lamuriosos para amargar, que a partícula é invisível, como a luz se curva em torno de um corpo. A matéria é hipotética,conhecer o que não pode ser visto...

O descontentamento a irromper de novo e outra vez...novo. Uma mentira ninguém olha porque ninguém se importa, agarrado ao prazer de um toque de sanidade de vítima das vítimas. Ao lutar contra o papel que empurro o dia todo,a minha esperança.  

 

Um homem sem intenções sabe ele que só prejudica, numa cicatriz que fosse fechar, o dano tão preciso que nenhuma língua poderia sarar.

E se! Completamente, e está errado.

E se eu lembrar-me que eram dois de nós...

Entre a lua dos dementes, eu repouso o meu corpo como um machado sem cabeça, em uma cama de ervas daninhas de lábios .

Amor dos muitos grandes incêndios.

A paixão de um fogo feito de muita dor, cada um dos quais exala um odor.

O amor não dura, mas é o oposto das paixões que não duram.

Para o definhamento.

Para o recente.

Para o holograma.

Para o desesperadamente.

Para a testosterona.

Como um historiador de arte inconsciente. Qual é a sensação lá embaixo?

A parte que não pode saber...e deveria. 

Uma carta que chegou de muito longe. 

Uma carta sem órbita. 

Cada palavra é uma sala redonda. 

Cada frase um inseto que passa suavemente por cima de outro inseto,aproveitar a fama que existe. Avançando um passo de cada vez, dedicado a uma vida de posteridade e a uma ideia do futuro. Observando as ondas da humanidade, tem de ser  nesse palco, sobrevivendo ao mundo...onde a coação para a equação apropriada que faz um tipo de misteriosa...subtrair-se sem uma esfera incompleta. Renasce um adivinho pelo princípio onde a subjetividade é lamentoso. Do qual, uma audiência invisível escuta.  

Sons que por repetição repentina totalmente...contendo a mente. Da qual não pode descer...numa emoção de duas pessoas,de duas...emoções que fundamentam uma só. Seja a descoberta de uma satisfação.

O poema do ato no toque.

Nesta paisagem cinza queimada.

Eu ouço a exclamação silenciosa de ressurgimento e renascimento...

Semente que enterrou profundamente diante da fúria da natureza...

A essência que alimenta as pequenas raízes...

Como o espírito sobe as pétalas e irradia o olho dourado.

Mas depois de um segundo inverno,

depois um terceiro, e um quarto...

Vem algo sereno e quente...

Atrás da névoa que paira no ar após a passagem...

Algo novo.

Embalamos os eus adultos em pequenas paredes de metal.

Não dizemos que nos sentimos como um papel numa fonte.

Inevitavelmente eu vou aprender...

Estar sozinho, estar sempre sozinho, nada para sempre...

Exceto a respiração. Exceto por tudo.

Inclinei a cabeça para trás, entre as ripas da cabeceira. 

Acendi uma fogueira pela manhã, examinei as cinzas por significados, a imagem de um anel, a semelhança de um gato pardo,uma cama,um cavalo. Procurei as caixas de vidro dos olhos, de luz...mais tarde a dos bons governos. As entidades políticas de tudo o que se cria, são coincidência e...em qualquer tempo, caso, irrelevantes. Toda a pergunta implica alguma noção do que está a ser perguntado. A natureza heterogénea não é estranha a ninguém. A mente torna-se visível por meio de funções inconscientes.

Existe uma maneira de falar do nosso passado ou das esperanças para o futuro. Numa página da História,uma força estética tornou-se um terror político,e foi forçado a renunciar essência da arte sem perceber que uma decisão existia...foi domada!

Aquilo que escrevo sobre a existência de um universo paralelo para criar um refúgio quando o meu silêncio persistir neste mundo que fui forçado a herdar. Posso provar que o amor existe...basta medir o aumento do fluxo sanguíneo para o córtex cingulado anterior do nosso cérebro.

E se fosse uma promessa, em ouvidos tão cheios de esperanças,de olhos para brilhar, enquanto os lábios ficam húmidos. E pousar uma flor no meio dos seios, de um pequeno jardim,onde todo amor se esconde, 

o olhar penetrante...aparentemente ainda, eternamente num olhar constante.

Ainda não percebemos que os homens, que expulsaram a poesia de sistemas bem ordenados, são os mesmos que costumavam tremer ao pensar nisso, através desse ato no tempo...uma poesia sublime?

Torna-se um círculo,o buraco que contém tudo.

Ventre, partes do corpo que ninguém pode ver.

Como quem sai de um buraco,de um vale azul,um mar. 

No escuro,vi aquele corpo como uma concha delicada.

Ou um engano macio,como este meu polegar curvo contra os lábios dela. 

O pó da ribalta.

Olhar sem olhar para fazer o círculo perfeito.

O primeiro sangue da terra.

Como os pássaros amam,um vestido de seda,um correio aéreo,um vermelho animal,cinzas tatuadas na cabeça.

Aquela respiração de borboleta,que liberta aromas, os seus segredos,aquele pólen que escurece na boca.

As dobras da pele.

Ela abaixou-se,e vi as partículas da poeira.

Havia uma partícula selvagem.

Foi glorificada pela distância e a calibração do esquecimento.

Então vi uma partícula pendurada.

Uma linha,uma mente que deve ser um líquido contínuo cego. 

Até que o desejo esteja completo.

A altura não faz mal...bem acima das piscinas dos subúrbios, levitam frios nervosos.Vaga fria da última página do dicionário...nome com uma faca,e a faca contra a garganta. Um machado acima de cada entrada separada como o herói dificilmente torna-se uma voz.

Onde o velho mundo voou...eles sussurraram durante todo o inverno,contando os minutos congelados,agora são apenas duas escolhas, reza a história,e nenhuma delas é boa. No primeiro sonho o anjo sonhou...no próximo sonho o anjo conta à sua história.

Estava quieta e o mundo estava calmo. As palavras foram ditas como se não houvesse. Queria muito mais ser,estava quieta porque tinha que estar.O silêncio fazia do significado, parte da mente...E o mundo estava calmo. A verdade em um mundo Álamo.

Uma mulher contou algo sobre a guerra,disse:

- "é a única coisa que mantém os corpos ocupados".

Pensei nos dedos numas costas,e passar para o peito,contar as vértebras,uma por uma...

Do queixo que ela descansa na dobra do cotovelo,o olhar dela, o que o olho ve entra num círculo...O mundo está conectado  na respiração que sai das narinas. E qualquer amor aberto se torna Um. Uma forma dentro... do círculo.

Eu sei que é difícil ouvir,acho Eu,leio,penso,vivo demais.Muitas vezes preciso de uma vontade transcendental . E é o mundo que nos faz pensar, é a pólvora inventada.Claro, que podia criar um novo exemplo do nada...mas a poesia está no mundo...e no complicado.

PARTE 1

Perto do amanhecer, encontrar uma estrada recém-cortada.

Apesar de todo o fervor, sabe bem ir a um lado mole no intelecto, numa rima infantil de dialeto. Ir a algum lugar em todas as linhas paralelas. Sonhos futuros mordiscam o mamilo branco, presos entre duas aguarelas. Murmurar ao lado do poder com todas as guerras nele, não é uma merda em um sistema que falha, nada além da autodestruição...que todos os inimigos se tornem poderosos, e vazios no oeste enquanto vendemos a nossa paz, orações murmuradas que não tem nada a ver com amor ou tesão.

Corpo imutável e movido, sólido como uma respiração no ar do inverno.

Relembrar os riscos e o valor de extremos, e essa experiência que ensina os comprimentos da inclinação permitidos. E que é mais fácil e mais sábio equilibrar uma pedra como estivesse na ponta do pé. Os braços estão espalhados em ambos os lados do corpo, as palmas das mãos abertas e voltadas para cima como dois lírios...os dedos finos enrolam-se suavemente, como estivessem a segurar os delírios. As pernas são puxadas para baixo, como se estivessem adormecido por lá. Um planeta, uma poeira. O que preenche o vazio das pedras preenche-nos por inteiro.

PARTE 2

Tenho um pressentimento, em um lugar sobrecarregados na questão que não estamos agora.

Às vezes as  maiores soluções são aquelas que seriam as mais pesadas, são as mesmas que flutuam. Risos impressionantes que iluminam o sofrimento...através de gerações e culturas, seguimos intrincados em rituais de desejo, de criação de mitos, de luto...por meio de perguntas simples e respostas corrosivas, chegamos sozinhos aos portões do insuportável.

Um deus não fala sobre nas ondas de rádio com uma voz humana, comum e salpicado de estática. 

Um Deus não fala na voz comum do terreno, cheio de vergonha. Como se as palavras faladas em voz alta, mesmo em um sonho, de alguma forma tornem isso possível. Um círculo descontínuo, uma vez arredondado entre as pernas. Pulsa dentro do corpo, nenhum pensamento acessível... especificamente nenhuma memória decorrente de um formigueiro de folículos, chamuscados com suor dos poros salgados. Inacessível...

E se assim for, só quero o corpo. 

O toque estranho do vento sobre a pele, nos braços, no cabelo frio. Colocar um dedo,no entanto,um desejo surgindo de dedos levantados. Aquele tremor de uma mensagem elétrica onde o osso encontra o movimento, queimado contra as paredes,imagem após, uma memória, um retrato.

Está sempre presente...

O clima de Janeiro petrificado.

É apenas uma coisa, o caminhar entre as longas estradas de estrelas à beira-mar, de olhos leves de uma malandra.

O não retorno respirável em um mundo feito de madeira, rajada de aço.

Um episódio de tempestade no centro que ainda cai em pedra.

Caules de poemas longos preservados na escuridão e na memória, como ninfas selvagens  lançadas ao mar...

(para evitar a captura)

Como minha própria vida é um líquido, sinal de enorme em amor, inventado como um cometa que se divide entre nós...

(e o ar)

Um toque de quase, ao seio, um pensei aos olhos, uma agulha lacada de vermelho onde existe o branco, uma após uma, a imagem do bom demente.

Um amor... e isso é apenas uma coisa, um escuro, feroz e lindo.

Em que a surpresa é que a surpresa, uma vez passado, está sempre presente.

Está sempre presente...

O clima de Janeiro petrificado. É apenas uma coisa, o caminhar entre as longas estradas de estrelas à beira-mar, de olhos leves de uma malandra.

O não retorno respirável em um mundo feito de madeira, rajada de aço. Um episódio de tempestade no centro que ainda cai em pedra.

Caules de poemas longos preservados na escuridão e na memória, como ninfas selvagens  lançadas ao mar... (para evitar a captura)

Como minha própria vida é um líquido, sinal de enorme em amor, inventado como um cometa que se divide entre nós...(e o ar)

Ofereço a minha terrível sanidade, a voz eterna que me impede de alcançar. E estejamos próximos um do outro na vida.

Onde sinto o desespero como um gigante congelado no cimento, sonho turbulento num telhado, enquanto eu não pensava em nada.

Um toque de quase, ao seio, um pensei aos olhos, um agulha lacada de vermelho onde existe o branco, uma após uma, a imagem do bom demente.

Um amor... e isso é apenas uma coisa, um escuro, feroz e lindo. Em que a surpresa é que a surpresa, uma vez passado, está sempre presente.

Ir atrás deste mero fragmento...

Todos os dias a madrugada encontra-se nua...e perguntou-me, se não se perdeu inteiramente na noite, a suas roupas, os preceitos, preconceito, individualidade.

O que vem da preposição, do amor, interioridade penetrada. Nesta nova e repentina abertura, há...carne viva ao vento.

A guerra branca da neve contra o vento.

A neve que cobre tão soberbamente apenas os topos com o encantamento. 

Às vezes, é através do lado enigmático que encontramos-nos mais nus. 

Na suspensão da nuvem que flutua no ar prateado, animados por nada mais mágico como a ressurreição.

Ouvir o eco de uma luz fraca, fria da origem ao viajar até nós. 

Do nosso centro, não podemos ver além do fraco crepitar do brilho de fundo. 

Além dessa margem escura, uma história sobre sofrimento. 

E não porque sofremos, mas porque essa é a história que nos ensinaram a pensar...

O chão balançou como um trampolim, uma voz ameaçadora riu de um deus. 

E aqui está a tua  sombra, que caiu no buraco, caiu num dos esgotos e na distância alguém dormiu numa laje de pedra, era um corpo enrolado para o lado descoberto por algum cobertor.

Uma metáfora, a neve também é uma metáfora, encontrarmos-nos inteiros e sagrados, vivos e respirando. Corpos cobertos de branco, aquecem, congelam.

Somos todos rígidos com isso. Sobre a história, algo diferente...

Algo sobre a chuva, o som dela, como é andar em direção ao paraíso...

A melancolia...

a carne manchada... 

a esperança... 

a dor de afinal...

afinal é no coração que existe a fonte de nosso maior sofrimento...

O coração é aquilo sem o qual não podemos viver...deve estar inteiro, intacto...aninhado atrás, dentro, pode ser esculpido em uma lasca de si mesmo e pode viver de alguma forma, ir atrás deste mero fragmento.

Só temos uma opção...

O tempo é pouco para perde-lo...o tempo é algo que alguém pode possuir ou ele foge de nós...uma mensagem do passado espalhada pelo céu negro, do submundo, ao passado, ou seria mais correto dizer que já estamos dentro do submundo...que o apocalipse não é um espetáculo. 

O tempo emite um silêncio, o som da estrela chorou... 

Insónias diurnas a dentro, como um Lobo sou eu a ser...que sou. 

Uma possível experiência somática para as formigas, mas pode não ser para as humano ou o inumano. 

Noites em cinzento feitas de tempo, como a cor dos sonhos perdidos. 

De vez em quando chega a chuva para reprimir a raiva dos gritar...quando a raiva encharca o rio como o mar...a alma é simplesmente a respiração, a alma é nada.

E quando os raios estranhos da estrela obliteraram a sombra, esses sicômoros de aparência envergonhada no tempo, revelam tudo o que valem numa maneira ligeiramente ficcional. 

Contra a puta da opressão. A nossa opinião conta... só temos uma opção.

 E é-me tudo conhecido...

Aqui está um sentimento algo estranho, que desliza como um peso nos meus olhos. 

A luz que atingiu uma folha e há uma explicação, as cores mudam os campos eletromagnético...e o vento não é a única coisa que move as árvores...

Literalmente disse:

"podia literalmente ver através de mim"...se o disse figurativamente, tomei-o literalmente, sem o medo, ou que a luz deslize para baixo...e aí, não pode queimar a terra que alimenta...

De onde virá essa atividade moral?

No princípio dos nossos antepassados...a nossa perseguição na forma de como as árvores pareciam flutuar livres de si mesmos, enquanto superficialmente enraíza na terra...

O  começo e o fim que desdobram-se...como compactuar com a responsabilidade em relação aos outros?

Não pedir demais...não procurar, não tentar dominar, não oprimir?

Ou será alguém oprime inconscientemente?

Acho que não vem só do desejo puro de dominar.

E o que resulta quando é... é essa dominação quando é resistida ou frustrada...

Um desejo puro que cria de uma narrativa inscrita de sintaxe e gênero. Mãos, olhos, bocas, autenticidade, uma cidade sem espelhos...

É assim que nasce o desejo?

De ter menos ou de querer mais?

Porque tocar, é simetria, realidade através de um limiar de um sonho, e olhar para fora da janela esta manhã... e é-me tudo conhecido.

No começo de dia que o é...

Existe em todo o sentimento que eu liberto, são as palavras de um poeta, um enigma do nosso tempo, onde os versos são as peças...

(de vez em quando)

numa mente alta e aberta...sentindo como a bondade da terra consegue ver coisas destas, que a verdade refundida está na boca do poeta.

A vida é bela, é justa e não tem um lugar...entendi que tenho algumas experiências

(de vez em quando)

com a minha mente ou se tivéssemos sorte ou o azar...os viveríamos de cada vez, da mesma maneira.

E o pão do nosso de cada dia...os verdadeiros génios só podem ver em retrato, a palavra são a tecla

(de vez em quando)

e sem tela, preso aos olhos estelares de um fogo, para fazer esta poesia...

onde eu só preciso de uma janela...

Ela está iluminada nas palavras  que eu propago...apenas a primeira de outras idênticas que está para fome...

(de vez em quando)

Falar de luz, por favor, deixa-me falar sobre o teu nome...do bom de ficar ao escuro, e ficar a falar mais de quão, tens esse fogo.

...Porque eu trago comigo os sonhos para realizá-los antes que o Sol se faça encantar... eu apenas quero o calor humano quente o suficiente 

(sempre)

e o abraço, quando chegar... e nos deixar seguir em frente, onde aí eu arrasto a luz, no começo de dia que o é.

Eu a contemplei...

Qual é o tamanho do Universo e qual é a sua origem?

Por incontáveis ​​gerações,

essas foram questões para teólogos, 

filósofos e poetas...

Achei eu, aquela era uma flor visionária...

E se não for um processo de realizar o  experimento...

O fazer observações, não aumenta tremendamente nosso conhecimento científico definitivo...

E não permite tirar conclusões,

e apenas nos envolvemos em especulações...

Mas a terra não é só feita de terra,

de terra outra terra à terra adicionada, 

terra que enterrou a terra em uma sepultura de terra...

Que acalmou-me o olhar ofuscado com um brilho embriagado...

Uma rosa silvestre visionária e trajada de ouro, 

liderada pelo devaneio...

A lua surgiu e tapou o leste mais sombrio...

Mais do que quaisquer olhos acordados, 

eu a contemplei.

Em que planeta se pode encontrar um rosto apagado?

Em que nação foi filmada fora da sua extinção e trazida á tona por um orvalho congelado?

Em que prole se arranca um olho em troca de outro para receber outro manchado de sangue?

 

Apenas a possibilidade de uma nova conquista de sonhos e liberdades...

Uma criança está destinada a ser jovem, o jovem a ser adulto, o adulto velho, o velho uma simples poeira vital para completar o círculo de vida de todo o universo...

Uma visão animista de vida das palavras mas suas dimensões segmentares, aos

fenômenos que nele acontecem...

Guerras, escravos, segredos por encontrar, uma certa possibilidade de utopia e no futuro recuperar e mergulhar na magia...

O universo e a sociedade formam um todo, impossível de dissociado... apenas a possibilidade de uma nova conquista de

sonhos e liberdades.

Escrever.

É uma merda. É uma arte. É uma festa perigosa, e todos gostam. Um rastreio perfeitamente validado, transformar tudo em memórias de cinzas. Uma parede limpa de pregos... para os fantasmas passarem.

Onde está a poesia das resistências, a poesia dos desafios, sem medo de mentiras de políticos de carreiras e homens de negócios. Sobre esticar o elástico teórico de concepções... até que a medida seja adequada.

Em um momento de danos climáticos extremos, notícias falsas, verdades alternativas e euismo. Estrias de sangue, arrancadas de pulsações e misericórdia... mas como a mão repete um movimento, para sempre, escrever.

 

Como é possível?

Uma escada do metro vazia... cada degrau desacelera para um guincho quando avistado por sapatos encharcados. Sinalizador de luzes de emergência em cada membro de sua vigília. Pulsa perto do pé... enquanto se fecha por baixo da saia do peregrino.

Bem-vindos ao Novo... e sempre Velho Mundo.

Bem-vindos ao Novo... às doutrinas sejam elas quais forem, que se confrontam nesse fervor quase religioso... vêem-se agora, despreocupadamente, a compartilharem o mesmo espaço, as mesmas ruas, as mesmas camas...

...são frutas do consenso social e... igualmente, frequentemente sobrecarregadas, não espontâneas e parodiantes... são a faca que corta o nosso próprio reflexo de ingenuidade, do deteriorar, de um nervosismo...

...devastadores efeitos, prazeres desenfreados, vultosas  e pequenas fortunas... que se guerreiam pela crise, agitação social e pobreza... essas excelentes combinações de fastios, que se fazem com amigos e inimigos...

...os tabus desapareceram, a expressão é enfadada, a sobreposição, imagens em repetição... as várias sequências que se transladam até onde a vida alcança, actual e sempre no fundo...

Bem-vindos ao Novo... e sempre Velho Mundo.

André...

Eu agora puxo a magia para mim como um cobertor...

Dentro de mim vivia um pequeno burro (e eu não acreditava em magia) mas o burro é um otário para o bem material, psíquicos, ilusionistas, artríticos que predizem as chuvas...

Por causa do burro prendi a quinta parede como se estivesse surdo, velho, uma coisa, áspera e gentil, um burro aqui e ali...

Dediquei tempo ao peito, embora temesse que não fosse um burro...

Então tive que dobrar a chuva com a minha mente, por causa do momento, aqui, no presente...

Não há mais contemplação, não há mais desperdício, onde todos se inclinam para o precipício...

Tempo verdadeiro, mostra o que sinto...

No futuro e futuro, não se torna o meu passado...

Burro, eu não morri e agora há paz....

Eu agora puxo a magia para mim como um cobertor.

André...

Uma meia lua na minha face...

Este colosso de palavras com o nascer do sol, perfeitamente amadurecido, em nome da liberdade... de auto-estima, em condição miserável, de dias na misericórdia desapegada. 

Um espectro infinitamente amplo, num movimento etéreo que nunca me canso de observar.

Uma chama linda, que dá vida aos humanos. De sentido estupendo, o doce choque para o qual a carne é o ar, esse monstruoso avatar envolto em conceitos de agonia de honra... antes do tal reflexo bruto peso monótono de um resumo.

Acorrentado no abismo racional e rasgado, de um sentimento. Rejeitar a recompensa, matar o portador, destruir a luz visitante, complicação indesejada... e afinal as diferenças não eram as deles. Uma disputa absurda com o divino, disputa que não um segredo celestial.

A brasa das ideias, a conflagração das línguas, como uma palavra os e as  havia assustado!!! Para extinguir os raios labirínticos enraizados que flutuam... esses subtis raios de luar, enquanto eu esboço uma meia lua na minha face.

André...

Do que pode ser...

Num dia sombrio feito apenas para reflexão, cada segundo dura... na rua crua na hora mais longa. Pensamentos... esses leves e distantes como uma pequena gota de orvalho.

E não sentir dor, não derramar nem uma... uma ínfima palavra salgada. E o sono... esse apenas promete sufocar todos os medos mais sombrios de um destino.

E a mente... que liberta-se de todos os laços de insanidade social. Realidade, consciência, despertar... o dançar alegremente entre outras e mais memórias, do que pode ser.

André...